Apartidária

Adivinhem quem invadiu meu sonho noite passada?
Bill Clinton.
Com topete branco, sorriso malicioso e roupa de fim de semana.
Nem nos sonhos o imperalismo americano dá brecha.
Eles estão por toda parte.
Não me lembro de ter sonhado alguma vez com presidentes. Nem quando era estagiária. Será a corrida presidencial americana altamente midiatizada a responsável pela estranha aparição de Bill no meu subconsciente?
Não sou partidária de ninguém dessa campanha. Não conheço, não vivencio, não voto.
Mas por que então na noite passada esse cara estava jogando uma conversa furada pra cima de mim?


Bill deixou a presidência americana para se tornar candidato a primeiro marido. Parece que até agora tem se dado bem.
Adeus, personagem traidor e repugnante. Nessa nova temporada, o vestido manchado de Mônica Lewinsky, a estagiária gordinha, já está fora de moda. O falso depoimento de Clinton é coisa de Youtube. E o salão oval espera ansioso por um uso mais adequado.

Não foi só Bill que sofreu reviravoltas.
Hillary, a esposa traída perante a nação, deixou o papel de mulher condescendente e generosa para se tornar protagonista da sua história.
Dessa vez, sem lágrimas, sem perdões.
Mulher nenhuma perdoa. Por que Hillary seria diferente?
Seu grande papel estava por vir e Bill a ajudaria. Nada é de graça nesse mundo, baby.
Tal qual um colar de diamantes é entregue para as milionárias que se descobrem traídas, Bill busca auxiliar na entrega da presidência americana a Hillary.
Mas ele já não tem mais tanta utilidade, e Hillary sabe disso.
Ela posa de mulher mil e uma utilidades, até fingir perdão ela sabe, e usa o seu amor de adolescência como aparato para chegar lá.
Apenas isso. A função de Bill Clinton é acessória e dispensável.
Hillary, você esqueceu ele lá em casa noite passada.
Me avisa quando for buscar que eu deixo na portaria.

Best wishes

Depois de quinze minutos, ela surge. E vai direto para o banco. Não o de sentar, mas aqueles caixas rápidos de sacar dinheiro.
Fica lá por outros dez minutos.
O que gera a dúvida: será que o caixa estava inoperante ou a conta dela que não estava operando legal?
Ela sai do caixa eletrônico com um semblante que não a entregava.
Se estava com a conta no vermelho ou se tinha conseguido sacar 10 reais era impossível saber.
No balcão da cantina, ela conversa com o chapeiro em um tom mais baixo que o de todos que falavam ali perto.
Fiado? Misto quente? Mais queijo?
Mesmo quem estava muito perto não ouvia o que eles falavam.
Mas ao invés de uma coxinha, ele entrega a ela uma Bic. Ela agradece com um esboço de sorriso.
Sentada numa mesa, Viviane tira do bolso um maço de notas de cinco reais, que vieram de qualquer igreja, menos do caixa do banco Real.
Ela estica as notas uma a uma sobre a mesa.
Viviane tem essa mania, todo começo de ano ela entrega a alguns amigos uma nota de valor baixo com uma mensagem. É muito generosa, alguns acreditam.
Começa a escrever .
Sem o mínimo senso de cidadania e respeito à moeda nacional, ela discorre sobre a figura de uma garça (Casmerodius albus), ave pernalta (família dos ardeídeos), frases do tipo: quem pegar essa nota deve guardá-la por 2 meses antes de passá-la para frente. Do contrário, sua carteira ficará sempre vazia ou não encontrará um único lugar que o aceite mesmo que trabalhando de graça e/ou poderá ficar broxa pelo período de sete anos ( período comumente usado em assuntos místicos e nebulosos).
Termina de escrever, fecha a caneta e olha calmamente com sua sobrancelha de circunflexo para todos que comem e conversam distraidamente a sua volta.
Eles não sabiam, mas naquele momento Viviane escolhia suas melhores intenções para os queridos colegas.